EM FRENTE À JANELA

EM FRENTE À JANELA

Ou me sento e escrevo,

ou vou fingindo que nada pulsa aqui dentro.

E assim,

vou morrendo de fingir,

apenas para continuar escrevendo.

Continuar e sorrir!

Sorrir todos os risos amarelados

que me ensinaram com tempo.

O tempo de não ser mais criança,

e de aprender a mentir,

e fingir e fingir...

O poeta é mesmo um excelente fingidor!

(Fernando já dizia.)

Ele finge toda a sua dor,

enquanto os outros pensam que ele sorria...

E quando tudo acabar,

quando a dor se extinguir,

quando a vida não mais for,

o poeta terá deixado em forma de versos

toda a sua dor.

Ou eu sento e escrevo,

ou não serei nada.

Nem poeta, nem fingida,

nem amada.

“Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo. ”

E o que me resta,

depois de todas as verdades já escritas,

é me sentar com um cigarro na mão,

olhando a janela que dá em frente à Tabacaria.

Oras, isso também

não é um tipo de alegria?

Lilly Araújo