Poeta do Poeta

POETA DO POETA 

O choro do amor possível é diferente! 

Diferente do choro desesperado, 

Num peito ressentido de um coração vazio. 

Diferente sim,  mas não menos dolorido, 

não menos rasgado, nem menos invasivo. 

Amar para um poeta é o verbo ser.  

Ele ama todas as coisas impossíveis. 

E de repente, o universo prega uma peça, 

E nesse amor correspondido o poeta se vê perdido.  

Perdido apenas não: — desconstruído. 

Ah! o poeta sabe amar o mar, 

os rios, poças d’águas, igarapés e oceanos.  

Amar o céu, a Via Láctea, e estrela cadentes. 

O poeta ama os insetos, e os duendes. 

Ama o folclore e os botos.  

E tudo isso ainda é muito pouco. 

Mas o poeta se apaixonou por outro poeta! 

O amor os trapaceou. 

Bom, isso eu já não posso te explicar querido leitor. 

Só sei dizer que hoje sou risos molhados, 

Sonho acordado, e dores de amor. 

Lilly Araújo  

10-01-19

Tudo lhe dói

Tudo lhe dói

O poeta nunca pertencerá a um único amor,

porque o amor está em tudo,

e o poeta ama tudo e a tudo pertence.

Ele vê tudo, sente tudo e tudo lhe dói.

Ele é casado com a lua e amante das estrelas,

Sente-as todas, a todas ama, num amor que lhe corrói.

O sol lhe dói os olhos,

a noite lhe dói os ossos,

e a madrugada lhe dói a falta de ambos.

O poeta ama a lagartixa, que de cabeça

para baixo que não cai do teto.

Aliás, ele ama e ouve todos os bichos

da floresta, do cerrado, da caatinga...

Ele repousa com alma contente

na rede abraçada a qualquer galho,

seja qual for o cenário.

O poeta ama a onça pintada,

a pinta na cauda do tucunaré,

ele ama ser rio,

ainda que seja apenas igarapé.

O poeta é um ser descontente e dolorido,

Dói-lhe tudo, e a tudo abraça.

A tudo agradece e a tudo sorri.

Ele, porém, nunca está satisfeito,

porque de tudo tem fome,

e a vastidão mora em seu peito.

Se no árido, sente falta da umidade,

se na água, o seco lhe da saudade.

Se no mar, ele não se contenta,

quer também ver a sereia.

Se no raso, que ver o profundo,

e se profundo, sente falta da areia.

O poeta é um ser descomunal,

sente tudo, a tudo ama e tudo lhe faz mal.

Tudo lhe dói. E nada lhe basta!

O poeta é apenas um escravo e mais nada.

Lilly Araújo 30/05/16

*Fernando Coelho é esse poeta descomunal!

O QUE SE PODE SER

O QUE SE PODE SER

E se você chegar amanhã,

e amanhã já for tarde demais?

E a esperança tiver virado desespero.

E o brilho do olhar tiver se apagado

num eclipse lunar,

numa noite onde não se ouvem mais estrelas,

porque todas, igualmente, se emudeceram.

E se você retornar para o porto

para descobrir, que tanto tempo depois,

já não há mais onde se ancorar ?

E se meu destino for sempre o mar?

Esse mar bravio e triste, onde naufrago

todos os dias com vontade de morrer,

porque do outro lado da morte espero,

enfim, saber o que se pode ser.

Não sou nada! Não sei ser nada!

e nem sonhos os tenho mais.

O poeta estava errado!!

Todos meus antigos sonhos

se converteram apenas em “ais”.

Lilly Araújo

12/12/18

POESIA INOPORTUNA

POESIA INOPORTUNA

A Poesia bafejou na minha cara

o azedume do seu mau hálito.

Quis que eu acordasse,

nem sei porquê,

contrariando meu desejo de dormir.

(Dormir para me salvar)

A poesia insistente,

inoportuna, inútil

sempre quer falar.

Ela subiu no telhado,

olhou os carros multicoloridos

contrastando com seu humor

em preto e branco.

A Poesia quis pular,

para ver se também eu

saberia voar.

Mas eu não soube.

A poesia sempre me sacaneia.

Com o olhar de “cigana

oblíqua e dissimulada”,

me traí todos os dias!

Eu pulava sempre do telhado,

e não tinha asas,

como as que tinha a Poesia.

— Mas que diabos, ela me fez,

que eu nunca morria?

Lilly Araújo

-29-11-18

O RENASCIDO

O RENASCIDO

A carne de Rosa era dura!

Eu sentia quando brincava de mordê-la.

Era uma carne meio diferente,

e alguns diziam que nem era de gente.

Rosa, até no jeito de andar se destacava,

tinha umas ancas largas

e uma bunda obtusa que balançava.

Ah, Rosa! Eu me recordo muito claro

das vezes em perdia uma pétala no caminho,

entre a sua casa e o trabalho.

Mas a carne de Rosa era dura!

Ela tinha um olhar duro também.

Umas mãos duras, e dedos duros.

Um olhar perdido

como quem sonha com algo muito distante.

Mas o olhar de Rosa era macio

quando me esfregava com sabão,

e a fala dela ficava entre dura e zombeteira,

quando me mandava esfregar atrás da orelha.

— Seu encardido! — dizia, me dando um gostoso sermão.

Seus dentes eram tão brancos,

mais brancos que próprio branco,

quando ela sorria enquanto me enxaguava.

E das poucas vezes em que isso acontecia,

de vê-la sorrir assim,

podia mesmo jurar que ela nem era gente,

igual ao que muita gente falava.

Foi na ladeira entre a rua quarta,

e a terceira,

que eu vi Rosa como ela era,

pela primeira vez,

em sua forma verdadeira.

(Rosa não era mesmo gente!).

Um barulho estrondou, e

ninguém sabia ao certo de onde vinha.

Agora tinha era pavor nos olhos de Rosa,

e eu, que era muito jovem para entender,

só ouvia sua prece citar nomes desconhecidos.

“Obá, Ogum e Oxossi” — Gritava.

— Salva-nos, oh, deus da guerra!

Enquanto o medo ia virando terror,

acho que ouvi-a clamar por um tal de Xangô.

Nunca vim a saber depois,

porque gente branca

tem medo dos ‘deuses dos pretos’.

E eu jamais pude entendê-los.

Mas a carne de Rosa era dura!

Dura dura dura, que nem um couro de javali

que o meu pai costumava citar em suas caçadas.

E sua mão, que era preta,

preta preta que nem breu,

puxou minha carninha branca

para dentro do seu abraço

e tremendo toda se encolheu.

A carne dura de Rosa parou todas as balas,

e de dentro dela, nascia pela segunda vez,

eu!

Lilly Araújo

01/11/18